Café da Tarde

Chuva

2011-09-04T12:41:00.000-07:00

A gente vai chorando os segundos do tempo,

Tiquetaqueando desliza aquele último minuto no seu olhar,

E a tristeza preenche as horas que lembro da sua ternura,

E os dias vão se tornando frutas isoladas do mundo semsabores,

É a solidão circundando meu canto, meu pensar, meu fazer,

Meu existir se tornou agora molhado nas lágrimas do tempo.

Nordestinar

2011-07-18T17:46:00.000-07:00

Nordestinei por aí,
Peregrino deserteando fui,
Mandacaru tá por mim,
Sombreando a quentura da luz

Nordestino sem destino,

Pede pra chuva brotar,
Líricas gaivotas do mar,
Adornar o agreste,
Outras planícies sertão alagar,
Com água de beber,
Minha desventura cessar.

A felicidade niilista

2011-05-22T08:22:00.000-07:00

Vou sorrir como as folhas virgens tocadas pela brisa

Dançando no outono da vida e da morte,

Vou subir tão alto quanto uma formiga alpinista da fome

Raptando as folhas das árvores,

Vou empurrar as ondas do mar se necessário for,

Instigar a natureza com certo rancor por sua conduta,

Vou respirar a luz do arco-íris e soprar meus sonhos mais contidos

Na direção dos meus anseios,

Vou colorir se assim é necessário para viver,

Mas sempre com o olhar baixo, vou desconfiar de tudo isso,

Pois é difícil para mim, acreditar que é possível ser feliz.

Sonhos

2011-04-17T12:58:00.001-07:00

Você pedia desculpas no sonho?

Para mim?

Que abraço foi aquele, eu nascia no seu abraço.

Acho que um pouco de mim morreu.

Sua mãe e sua casa, sua família, era tão real.
Por que tanto amarelo?
Por que era um sonho?
Eu colocava sua cabeça no meu peito e dizia: Não fale isso, agora vai ficar tudo bem.

Eu estava dentro de um quadro do Van Gogh.

O sonho?

O sonho disse-me que você queria pedir desculpa?

A realidade diz o contrário.

Não sou eu que devo pedir desculpas?

Clique no sonho e faça parte dessa experiência.

Estrela e Oceano

2011-04-02T12:12:00.001-07:00

Você está em cada espaço do pensamento

Entre o cognitivo e a conclusão

Está na cor e na essência

No sabor da amora e na vida que a água constrói

Em direção ao mar seu barco no azul se perdeu

Um montante de erros afastou-a da costa

Eu que não sei nadar nem velejar apenas gritei

Mas minha voz amante do vento se embrenhou na mata

Hoje você está em mim

E ao mesmo tempo não está

Como a estrela que brilha na noite

Sem saber se o brilho ainda vive ou não

Eu a vejo.

Sr. Khadafi

2011-03-26T14:52:00.000-07:00

Caro Sr. Muamar Khadafi,

Quero dizer que o poder não é tudo isso...

Às vezes é preciso deixá-lo, o poder mata o sangue de seu sangue.

Do que adianta Khadafiar o desejo de liberdade do seu povo

Mubarakiando todo tipo de atrocidades?

Queria que sua cabeça Khadafizesse o contrário, Khadilhotinada fosse pela crueldade que você semeia,

O poder é causa da morte Sr. Khadafi, crie consciência e pense no seu povo,

Pois sua prole não aguentará, e por vez em vez, em Khadafizinhos sem descendência se tornarão.

Conversa entre Gerações

2011-03-20T07:45:00.000-07:00

Estão no ponto de ônibus três pessoas, ambos esperam o ônibus. Expressam na fronte a paciência ou a falta dela. O da geração X, inquieto, não deixa de olhar o relógio a cada cinco minutos. O da geração Y manda mensagens para alguns amigos dizendo que vai se atrasar. Enquanto isso, calmamente, e sentado no canto direito, suspirando e sorrindo debaixo do toldo, o da geração Z com um aparelho na mão, deleita-se na internet, ouve música, e já disse a um colega, via facebook, para avisar a sua mãe que vai se atrasar para o almoço.

5... 3... 1...

2011-03-12T06:58:00.000-08:00

5... 3... 1... Cada pedaço do tempo escorre em minhas mãos

Já nem sei se eu perco o tempo ou se ele me perde

Corro mas não sei onde e em qual corrida a morte me espera

A vida há muito desde o meu começo e consciência enche-me de dor

O tempo é o único e implacável metal que indestrutível

Segue seguro de sua partida

Você pode correr os bares

Misturar vodka a outros líquidos

Mas a sua vontade não vai ser aceita por essa lei, única lei superior,

O tempo, não para, não volta, não ouve sua prece,

É surdo!

Locomotiva desgovernada

Mágoa

2011-03-08T08:14:00.000-08:00

Aos poucos as rosas se transformaram em tragédias Shakespearianas

O tempo passou a ser um contínuo caminho incerto e sem ruas

Seu nome era Pequena, encostava sua cabeça junto ao meu peito

Você me chamava de lua, o motivo da minha existência era sua segurança

O que sou agora se não uma lembrança amarga?

Existiu no meio do nosso caminho uma flor, mas não era o ipê e sua força amarela

Era uma flor magoada, as pétalas não cingiam as sépalas e os receptáculos florais

No lugar das pétalas, espinhos pululavam sequiosos do fel que a mágoa escorre

Os seus espinhos cortaram nossa existência, transpassaram nossos sonhos, nossos amigos, nossa família, a mágoa alheia e a nossa mágoa.

E tudo que era belo na noite; num segundo apagou até mesmo as estrelas do céu,

Mas não falo daquelas que preenchem o Cinturão de Órion, nem daquelas que desenham o Pássaro Grou e que dão asas ao Peixe Voador, falo das que carregam o meu e o seu nome.

A criança que sente

2011-02-26T07:08:00.000-08:00

O pai fala com o filho:

- Sim meu filho, você tem que estudar para ser alguém na vida.

O menino fica intrigado com a afirmação, coça a cabeça, chama o pai para mais perto e junto ao ouvido, quase sussurrando, pergunta:

- Mas o que é ser alguém na vida?

- Crescer e ter um bom emprego, preferencialmente ser gerente de alguma empresa, uma vida estabilizada, compreende?

O menino olha ao seu redor, observa ao longe um sanfoneiro que na praça toca uma melodia, essa melodia preenche seus ouvidos, sente um frêmito cortar seu corpo e então pergunta:

- Eu posso ser alguém na vida sendo um músico pai?

Por um instante o pai fica em silêncio, depois, franzindo a testa desenha no rosto um enjoo:

- Como assim?

O Roubo da Rosa

2011-02-19T06:13:00.000-08:00

O Baobá organizava a fila no intervalo das aulas, com grande dificuldade tentava chamar a atenção das flores, cantava cantigas e derrubava suas folhas, no entanto, embora tenha feito tudo, a fila demorou a ficar reta. Quando tudo estava em ordem e as flores perfeitamente alinhadas como no jardim, um cravo correu em disparada, gritava com os olhos de uma pureza absoluta que era o mágico do espaço, cantava e pulava, vivia como só um cravo sabe viver. Mas o instante de explosão e euforia foi cortado, o Baobá encontrou-o quando já subia em uma grade, irritado com a desobediência, chamou pelo nome o mágico do espaço:

- Cravo!

Ele não dava atenção, com grande esforço tentava alcançar o fim da grade, onde tênue e virgem vicejava uma rosa. Suas forças se esgotaram quando estava para alcançá-la, ele caiu. Com a queda um ferimento no caule foi aberto, nada que o fizesse chorar. O Baobá levou-o puxando pelas pétalas até a diretoria. Chegando ao local onde as ordens são tomadas, ele encontrou um amigo chamado Lírio:

- Por que você está aqui?

- Tentei roubar uma rosa.

Revoar

2011-02-12T05:39:00.000-08:00

Suas palavras foram modeladas com pedaços da lua

Mas vieram os cometas para destruir sua essência

Foi preciso a poeira encantada e as cores diversas

Para acertar o andamento do tempo

O que você buscava se não a complacência?

É preciso que os ponteiros acertem o ritmo

Esperar que o mar e sua espuma apague o sol

No começo as tempestades foram severas

Mas sua vontade foi aceita por todos

Pudera o tempo aceitar sua felicidade

Inundar o mundo com o frescor da garoa

Mas ele não aceita o linear sem mudanças

O que essa neblina faz aqui?

Você errou no dizer ou na escolha?

A solidão espreita sua tristeza

Revoa seu corpo feito valsa desacompanhada

Não há flores, elas não resistiram

Não adianta cantar, você não tem voz

Onde estão as palavras modeladas?

Nascer do sol

2011-02-09T19:23:00.000-08:00

A nuvem espalhava sua poeira sobre o céu
E o sol sua farinha sobre as nuvens derrubava
Um passarinho cantava sua alegria e seu enfeite
As folhas dançavam a música do vento
E o sol era o sol, e o dia nascia
Que fosse ruim em partes do mundo
Que fosse triste e de grande agonia
As pessoas na frenética rotina
E o caos em seus frêmitos mais sórdidos
Aquele instante deveria ser fotografado
Pelos olhos de um homem, pelos olhos de uma mulher
A vida estava laranja e amarela, viva e calma como um nascer do sol.

Quando nuvens são só nuvens

2011-02-03T15:03:00.000-08:00

Um homem sentado no chão, observava com seu sobrinho de 11 anos, as nuvens do céu.

-Aquela é um coelho, ali vemos um soldado com uma arma! Veja, veja Tio! Ali está uma flor a desabrochar.

O homem coçava a cabeça, fitava o céu com toda atenção, procurava o coelho, o soldado, a flor, mas nada via. Então, em uma tentativa desesperada, colocou-se a imaginar outros desenhos, uma gaivota, um navio, um avião, todavia, por mais que se esforçasse nenhum desenho se formava. Eram nuvens, não passavam de ínfimas nuvens, densas, brancas, enormes algodões adocicando o céu, porém, para ele... apenas nuvens.

José e Pilar

2011-01-05T13:01:00.000-08:00

José e Pilar é um filme de Miguel Gonçalves Mendes. O filme documenta a vida do escritor José Saramago e o relacionamento com sua mulher, Pilar del Rio. Muito mais do que isso, revela a intimidade de um Saramago nunca visto antes, um caminhar pelas pedras de Lanzarote, o momento da construção do livro A viagem do elefante bem como a ideia do último livro, tudo registrado pela lente que o segue em todos os cantos possíveis, construindo uma certa intimidade com o único escritor, em língua portuguesa, a ganhar o Nobel de literatura. A primeira cena do filme, que posso dizer demasiada particular, não pelo lugar, mas pela mensagem é dirigida a Pilar: Nos encontramos em outro sítio. A câmera incessante segue Saramago na estreia de livros, conferências e tem grande participação no tédio e na chatice de ser famoso, entrevistas intermináveis, pedidos estranhos na hora dos autógrafos, como o ocorrido no Brasil por um rapaz que pediu a Saramago para desenhar um hipopótamo no livro dele ( não sei por qual motivo mas ele pediu). O que achei de belo e interessante, é a documentação em áudio visual de um escritor que considero o mais importante do século, com o filme percebemos de fato quem é o Saramago escritor, e isso possibilita uma outra visão sobre seus livros, influencia a vontade de ler mais e mais Saramago. Para quem não conhece os seus livros, não tem como sair do cinema sem comprar um exemplar, de preferência em sebo, visto que o comércio aproveita-se de sua recente morte para colocar os preços nas alturas. Portanto, recomendo não só o filme, mas principalmente seus livros, o filme pode ser importante para conhecer as ideias do escritor, mas de fato, o livro é fundamental para entender a densa produção em tão pouco tempo que Saramago conseguiu fazer.

Diálogo

2010-12-22T14:28:00.000-08:00

A nuvem, e a sua mania de se desenhar no céu, um dia disse algo que, de primeira e sem reflexão, não compreendi. Primeiro, uma ávore à maneira de pássaro; depois, um homem à maneira de máquina e, logo tudo foi ficando pequeno, pequeno, até sumir. Intrigado pensei... pensei e resolvi escrever uma conclusão, talvez uma conclusão insegura e desvinculada, sem uma totalidade que me diga o seu real significado. Todavia,o desenrolar desse fato é sobretudo um desfecho, infelizmente, obscuro:

Queria ser pássaro e fugir da morte,
Morte que o homem acelera para construir máquina,
Máquina que pouco a pouco substitui o homem,
Homem que some, som, so, o, s,

Reflexões sobre a arte

2010-09-07T14:41:00.000-07:00

O presente texto não visa definir o que é arte, visto que só a tentativa da definição resulta em erros e achismos. O texto que você está decifrando refere-se mais ao um ponto de vista e ao que ela provoca, do que uma definição aureliana de seu significado. Portanto, feita as devidas ressalvas, vamos ao texto.

Uma aula de literatura brasileira é significativa quando nos provoca a reflexão sobre valores, sentimentos, auspícios, se tudo isso emana de uma aula e a discussão provoca a reflexão, é aí que se conclui o sentido da educação, se nada disso acontece, caímos no viés da decoreba. Foi por conta de uma aula dessa, repleta de sentido crítico, que decidi escrever algumas considerações sobre a arte. O que é a arte? Não sei. Posso representar na minha escrita uma definição denotativa, no entanto, falamos de uma representação conotativa da vida. A arte tem como referência, o real, o mundo real, acho que nisso todos nós concordamos, mas é representada de um ponto de vista, e esse ponto de vista é subjetivo, e por ser subjetivo envolve um tanto assim de valores, dores, estranhamentos, questões sobre a existência, além de uma clara crítica. Por exemplo, Guernica de Pablo Picasso, muitas pessoas viram essa obra durante sua vida, e muitas delas, não conseguiram se perguntar o por que daquele cavalo torto, aqueles rostos disformes, aquelas cores cinzas, muitos não percebem que aquela representação é o instante do caos, um desastre, o avesso do mundo. O rosto deformado, pelo contrário do que se pretende dizer, acaba parecendo, para alguns, algo feio apenas, ou na pior das conclusões, falta de talento do artista. E se acaso a obra provoca aquilo que falei, a reflexão, o que já é ótimo, as pessoas tapam os olhos. É difícil ver o diferente, é difícil encarar a dor, preferimos desligar o cérebro ou achar que isso é algo externo ao nosso país e nossa realidade, que nada disso acontecerá no nosso bairro, ou que nada disso acontecerá de novo, mas acontece de todos os jeitos e de todas as formas possíveis, a morte e a crueldade está em nossa vida, o mundo, desde sua existência, caminha sobre desastres. Todavia, fechamos os olhos, procuramos o “bem estar”. É mais fácil encarar a arte que não provoca do que a que nos prende e presenteia com angústia. Não quero dizer com isso, que a única representação da arte é a dor ou que a arte só tem sentido se for angustiante, o que pretendo evidenciar, é em qual contexto o artista emprega sua pena, seu pincel, seu sentimento, sua vontade, uma arte sem contexto, sem crítica, não gera reflexão, não é fundamentada. Quando a arte é contextualizada e cutuca como um alfinete os ouvidos, olhos, lábios e coração, muitos preferem fugir, ou escolhem a negação, esse é o ponto fundamental da reflexão que faço, algumas pessoas se acostumaram a negar, e para isso, não é preciso fazer muito esforço, basta virar o rosto, tapar os olhos, existem outros caminhos. A arte, como pude perceber , é aquela que dói, a que recusamos e temos medo, se arte não faz isso, independentemente de sua forma de expressão, seja ela artes plásticas, música, tudo que seja expressão, se ela não faz isso, não é arte, é entretenimento, enfeite, ou melhor, açucaramento da vida. Angustiante ou não, mas que tenha nas suas bases a crítica, e que nós enquanto espectadores dela e do mundo em que vivemos, possamos enxergar muito além dos traços, enxergar o abstrato é essencial ao entendimento. A arte para mim, é da cor dos corvos no campo de trigo do último quadro de Van Gogh.

Consciência

2010-07-09T06:17:00.000-07:00

A Consciência, num dia de sol, bateu a minha porta.

Perguntei o que queria de mim, respondeu que queria mostrar-me algumas verdades.

Respondi que conhecia a verdade e não precisava de achismos para me confundir e me fazer infeliz.

A Consciência, por um instante, fitou-me, enrubesceu a face, e em seguida disse, A sua felicidade é inventada por outros, inventam tudo que você não precisa para ser feliz, inventam cores, sabores, e atribuem símbolos que tem mais valores que seus conteúdos, tudo falsidade, a verdadeira alegria está na pureza das coisas como elas são, tudo isso que você tem são frivolidades, para persuadí-lo, e você é um homem bom, não pode contribuir com isso. Depois despediu-se, Até breve caro amigo.
Porém, antes que virasse a esquina de minha casa, perguntou-me o nome, respondi que me chamava Alienado.

Tristeza

2010-07-07T07:41:00.000-07:00

A tristeza tem gosto, e tudo que tem gosto pode ser sentido,

Por isso tanta gente fica triste.

Triste por ganhar, triste por perder,

Triste por ter, triste por querer e não ter,

Triste por ser, por ver.

Triste por amar e não amar.

Triste pelo sim e pelo não.

Triste por perder o bonde e por chegar no horário.

A tristeza é mesmo dois pontos de vista,

Do qual sempre aceitamos o primeiro,

A tristeza gosta de todos, e todos gostam dela,

Ela vem com amor, com a alegria, com terror.

Mas feliz mesmo é quem planta lírios nela,

As abelhas beijam, e ela fica com gosto de mel.

Um pouco mais sobre a tristeza por Adoniran Barbosa

Nos Trilhos de um domingo à noite

2010-07-06T07:05:00.001-07:00

Dois meninos já homens, sentados no trem sonhavam imagens,
Seus cabelos eram loiros, nos rostos brilhavam estrelas,
Caiam de suas mentes pedaços do arco-íris.

No outro banco um homem forte desafiava a lei com um cigarro,
Não tinha dentes, mas a boca aberta representava o sorriso,
Do lado dele, seu companheiro de boteco,
O beiço seco nada falava,
Mantinha um sorriso infeliz,
Os olhos negros de noite sem lua estavam colados no teto do trem,
Era vermelho, estava de luto da camisa ao sapato.

Nos outros bancos havia figurantes,
Falavam constantemente,
Mas não consegui ler os lábios de suas palavras indecifráveis.

Os ferros, as engrenagens, o barulho dos freios e o contato da matéria,
Tudo em perfeita dissonância para dar verossimilhança à poesia.

E assim o trem furava o nada a caminho da casa de todos,
E assim é a viagem de trem num domingo à noite,
Cheia de personagens.

Falso Patriotismo

2010-07-05T08:25:00.000-07:00

Não foi dessa vez que a única seleção pentacampeã do mundo, conseguiu realizar a façanha de alcançar o degrau nunca antes alcançado, também não foi dessa vez que o Kaká fez o gol, não foi dessa vez que o capitão da seleção brasileira levantou a tão estimada taça de campeão. Só nos resta guardar as bandeirinhas do falso patriotismo e esperar a próxima copa do mundo. Mas o que seria um falso patriotismo? Muitos poderão concordar e muitos poderão discordar com argumentos e ideias próprias, discorrerei um ponto de vista dos muitos possíveis sobre a pergunta.

Quando se aproxima de alguma data comemorativa, o comércio, as empresas de tele mensagens, lojas de todos os tipos, de 1.99 a 1999 se preparam para comemorá-la. Afinal, temos que comemorar o dia das mães, dos Pais, das Avós, dos Namorados, da Páscoa, do Carnaval, do Natal, do Aniversário, do Amigo, do Patrão, do Empregado, de tudo enfim, passamos o ano inteiro comemorando e comprando objetos, perfumes, relógios, chocolates, ou se não temos dinheiro para tanto, e nem cartão de crédito sem limites de compra, podemos ao menos desejar algo. Com a copa do mundo não poderia ser diferente, quando é o dia da seleção brasileira entrar em campo, bancos, comércios, prefeituras, nada funciona, nem a mente das pessoas, até as escolas (e isso já não é grande novidade, posto que as escolas sempre fecham por qualquer motivo) deixam de exercer sua função, e os cadeados são lançados ao portão, ninguém entra, nem que queira fazer algo tão estranho como estudar, não, só amanhã dependendo do horário do jogo, mas não é sobre a paralisação que pretendo prosear. O fato é que as lojas querem vender e os consumidores querem consumir, não importa o que seja, o importante é consumir, essa é a primeira atitude de todos nós enquanto humanos, deve ser por isso que muitos de nós, damos primeiro o presente e depois o abraço.

Os consumidores cegos e sedentos de uma vaidade inventada pelos meios de comunicação, percorrem as lojinhas dos pequenos burgueses de toda espécie, e realizam a compra de sua bandeira para colocar no carro, ou então da camisa que tem sempre a mesma frase: Brasil, rumo ao Hexa! Enfim, as pessoas consomem, elas não consomem por amor a pátria, elas consomem porque há nas lojas artigos e coisas que veem e em certo período, como o de 13 de Junho a 11 de Julho de quatro em quatro anos, torcer pelo seu “país”, mas preste atenção na organização sintática da frase, podemos acrescentar no morfema lexical do verbo torcer, o sufixo cida, teremos a palavra: torcida, e torcida é um grupo de pessoas que torce por um time, e time é um conjunto de 11 jogadores de futebol, e futebol é uma competição esportiva. Portanto, é por isso que chamo de falso patriotismo esse tipo de realidade mascarada que fazem as pessoas colocarem bandeiras em todos os lugares, inclusive até nos lugares mais estranhos, isso explica o porquê da segunda feira amanhecer sem produtos nas cores verdes e a amarela para vender, afinal, o time de futebol perdeu, e o que ele representa agora para o país? Nada, já não representava. O que há apenas, no meu modo de ver, é que as pessoas não estão unidas pelo seu país como muito se fala, o que motiva as pessoas a fazerem isso, é o gosto pelo esporte, a festa, a diversão, é só por isso que podemos chamar de falso patriotismo a exacerbada atitude que levam não só brasileiros, mas todos de todas as nações a torcer pelo seu “país”, a diversão existe, o respeito existe, é uma festa bonita, é a “união dos países”, mas no fulcro de todas essas atitudes e representações, muitas vezes não paramos para pensar ou perguntar: O que é a representação de um país hoje no esporte? Será a representação onde todos fazem parte, ou simplesmente interesses? Ou pior ainda, representação da união dos países, pois a união não deve ser representada, deve ser feita.

Ele Ela

2010-06-07T14:27:00.000-07:00

Se eu te contar uma história, Sinhá Vitória com mais dois Meninos pequenos, e uma cachorra chamada Baleia, e Fabiano.
Vidas Secas

Se eu te contar da passarola, e falar da liberdade, você vai ver Baltasar Sete Sóis e Blimunda Sete Luas.
Humildade

Se eu te contar do Anti-herói, Macunaíma, e a Índia Ci, como estrelas lá no céu.
Feitiçaria.

Tem ele e ela juntos apesar das vidas secas,
Tem ele e ela juntos pela humildade,
Tem ele e ela juntos por feitiçaria,
Todos com algo em comum,
Completam o outro pelo que falta no outro,
E se falta tudo, como em vidas secas,
Continuam juntos, e apenas juntos.

Têm outros que morrem de amor, Romeu e Julieta, Simão e Tereza,
Têm outros morrendo de ciúmes, ficando só, zangado como um Dom Casmurro.

Mas em algum espaço, em algum acaso, em algum poema se completam,
Como os Cem Sonetos de Amor do Pablo Neruda.
Ele e ela se completam apesar dos defeitos e apesar dos efeitos,
Afinal, morfema masculino é zero, o feminino é o que completa,

Ele, Ela, completados, em todos os sentidos, até nas palavras.

Tião

2010-03-30T07:20:00.000-07:00

Na rua havia um marrom com tons pretos das pedras e o verde do capim. Cidade do interior do interior de São Paulo. Poucos habitantes, poucos transportes, nenhum saneamento básico, pouca assistência social, poucas escolas, pouca segurança. Na favela também é assim, a diferença está na intensificação dos elementos e no número de pessoas.

Tião, sentado no chão, esperava o bonde. Um pé de amora dava sombra aos cabelos brancos e esfriava a pele castigada pelo tempo. Camisa xadrez, calça surrada, sapatos vetustos, olhos negros, bigode manchado do café. Apesar da aparência um pouco pisada, esta era sua roupa de sair, a camisa estava lavada, o sapato não tinha jeito, e o cabelo de lado retocado a cada dois minutos. Tião era inteiro humilde. Conhecido por todos, não havia um que passasse e não cumprimentasse o velho, “Tião cumpadi, e ocê”? “Indo Zé, indo.”

Tião era só de solidão, não havia aliança no dedo, nem companhia para esperar o bonde, nem para tomar café, nem para conversar, nem para ouvir. Tinha um violão morto em cima do sofá esburacado, algumas vezes empurrava os dedos nas cordas, tirava sons desconexos e desafinados passando o braço para cá, para lá, virando de lado, do outro lado. À vezes resmungava alguma canção com o cigarro de palha na boca. Ficava assim por horas a fio, até que se cansava e matava o violão.

Cuidava de uma fazenda, não era feia, mas também não era bonita, só a sua casa era feia, no entanto, aconchegante e pequenina, do tamanho dos seus sonhos. Não reclamava, “Tá bão aqui”, dizia coçando a cabeça quando alguém perguntava “Oh! Tião, ocê num pede um cantinho melhor?”.

Tião às vezes sentava na porta fitando o horizonte, os olhos viam ruas de terra, pedras, cachoeiras poluídas, flores pretas, marrons, cinzas, arvores secas, galhos magros esqueléticos, campos queimados, arames farpados, cercados elétricos, casas burguesas, muralhas gigantes, varandas enormes, piscinas límpidas, Orquídeas, Lírios, Rosas, gramados e ruazinhas adornadas. Quando fitava assim o horizonte, uma mágoa batia ao coração, fingia que não ouvia, a mágoa insistia mais forte, tapava os ouvidos, mas a mágoa às vezes tem braços de Hércules, por fim, cedia, abria a porta e os filhos entravam no coração. Uma chamava-se Vanderléia, já tinha carro. O outro era Vanderlei, subgerente de um supermercado. Não ligavam, só apareciam no natal, era por isso que Tião estava contente, inexplicavelmente os filhos haviam feito um almoço e chamaram o pai, “Que alegria Zé”, “Tô vendo Tião, Tô vendo”.

E ali está Tião, no ponto de ônibus, sentado, vai ver os filhos, mas e o bonde?

Não apareceu, mas não havia problema, a filha apareceria para buscá-lo, alguém notaria a demora. Tião ficou lá, por horas ficou, até que desistiu e foi dar vida ao violão.

Café da Tarde

2010-02-02T09:33:00.000-08:00

Estava vendo um vídeo antigo, tentarei descrever.

Zelenski parecia pensar sobre o que seria o próximo assunto. Cabral fazia algumas piadas e variava o semblante entre sorriso e seriedade, então emendava um assunto sério. Araújo, com acento, completava o assunto sério de Cabral, e começava a troca de informações e, o mesmo Araújo, após completar fazia uma piada, um trocadilho. Araujo, sem acento, olhava à todos com muita atenção. Se alguém falasse em alguma banda, logo se lembrava do álbum, das músicas, quem compôs, bem como quem estava na banda. O Moura ficava quieto observando, dava uma opinião e silenciava outra vez. Zelenski estava fazendo o café, e falava um pouco sobre si. Nesse momento todos na sala eram silêncio. Zelenski continuava falando e depois mais uma piada, e gargalhadas percorriam aquele pequeno espaço. O aroma do café dava à tarde uma mistura de calma, com ímpetos que faziam a conversa ser interminável. Era sempre o que acontecia : uma trilha dos Beatles, entre outras, que Moura não conhecia... Afinal todos pesquisavam muitas bandas e era impossível dar conta de tantos sons novos. Ouviam naquela tarde as novas melodias que embalariam a tarde e, posteriormente, embalariam a volta para casa, a semana, o trabalho e toda a rotina, para novamente chegar o fim de semana e trocarem outras bandas, e substituirem a trilha da semana.

Foi no tempo em que os Netos da Revolução ficavam na sala da antiga casa do Zelenski... Agora ele mora em outro local. Ficávamos lá entre vídeos no youtube, entre músicas ou situações engraçadas. Às vezes fazendo um som, às vezes olhando uns livros...

Pensando nisso, está aí o blog Café da Tarde.

Pretérita dissonância

2008-09-15T07:26:00.000-07:00

Hoje o fim me pegou
A vida segue ligeira
Mal dá pra ver

O que se passa em "MI"
O que se passa em "SI"
Se foi o "SOL"...

Ficou; "LÁ"... LÁgrima MENOR
"DO" r maior

FA... FAzer a vida BEMOL*.

*Sinal indicativo de que a nota à sua direita deve baixar um semitom (voltar para trás)